EU QUERIA

A quarenta e dois anos

Tento descobrir em mim,

Em meio a trapos de panos,

Algo no que sou bom...e sem fim...

Talvez procure até a morte.

Quem sabe eu saiba...bem morrer!

Com o sangue que sai do corte

Das podas do que eu possa querer.

Agora...tento fazer versos inúteis,

Que quando batem em corações fúteis,

Congelam no frio da indiferença,

Sem aguçar o calor da crença.

Não sei escrever...mas queria ser poeta!

Transformar toda dor em festa,

Enxugando as lágrimas dos olhos teus

Pela minha poesia...pois o primás poeta...é Deus.