William Baziotes ___"Ciclopes"


      
     PORTO ALHEIO



     Exausto de refletir sobre
                   / a infertilidade do solo
     Uma sensação de secura
     além de toda a chance de água
     uma tortura
     Um algodão repleto de finíssima areia
     e as mãos secas sem chance de brotar
     de árvore
     e o Vento do silêncio secando  tudo
     à sua passagem
     deitando ao solo até o indomável amor
     

     Momentos plenos com toda a desgraça
     os poços vazios
     e o sonho do gado ao arrepio
     ___o não-florir!...___

     Ando em torno do torno ___nenhuma
                 / redondeza de ferramenta...
     e não há Ciência
     nesse nada nada
     que me dê consolo
     ___que me valha !...___

     O Grande rei das formas deitou o
                             / polegar para baixo
     ___fui desterrado___
     e nisso todo o Sonho de compor
     __e me bastaria apenas um raio
                                                        de Sol__
     ...que se continuasse e amasse...
     __a me repor__

     Esse cheiro de amônia e essa
                        / tortuosidade da sorte
     que é mais dura e rígida
     do que a Morte dentro da própria
                                         / Morte...
     um alambique sem água na retorta
     __e... fechada no chão e __do morto
                                  / não__... do silêncio
     ___a própria porta!___
     Um navio que se perde e vivia solto
     __com cáctus por vela__
     na amargura do__ cais__ e
     sem paz dentro__ do próprio
                                                         / porto !...