Dorme poesia sem agasalho
apoiada nos escombros
Está exausta de gritos...
Os teus, os meus, os nossos!
Como pode ainda ser bela
tilintando de frio?
Poesia é senão esse cio
desalgemado de celas.
apoiada nos escombros
Está exausta de gritos...
Os teus, os meus, os nossos!
Como pode ainda ser bela
tilintando de frio?
Poesia é senão esse cio
desalgemado de celas.