É óbvio.

Toda a raiva

se aquietou com a perversão

dos espelhos.

Riram,

zombaram,

mantiveram a nódoa

entre um e outro,

a imagem e o reflexo,

a poesia e suas esmolas,

entre eles e mim.

Entre e sirva-se, meu filho.

E é penoso saber que venho manipulando

toda essa estória desde seus prismas

até o vinho devolvido por horas a fio

ante o espetáculo dos joelhos que evitam espelhos.

Não é caso de óbito, é óbvio.