Às vezes elas voltam.
Brotam dos poros
as letras...
Que os enigmas cotidianicos
desfocam.
Emergem inconstantes da
fonte poesia.
Mas elas estão ali...
A disposição da mente poética,
num sussurro de voz
numa melodia entoada pela vida.
Tão eclética...
Venho agora devagar,
divagando
nos rabiscos disformes
sem alma, sem sintonia,
como criança borrando o papel.
Num intuito de criar poesia...
Brotam dos poros
as letras...
Que os enigmas cotidianicos
desfocam.
Emergem inconstantes da
fonte poesia.
Mas elas estão ali...
A disposição da mente poética,
num sussurro de voz
numa melodia entoada pela vida.
Tão eclética...
Venho agora devagar,
divagando
nos rabiscos disformes
sem alma, sem sintonia,
como criança borrando o papel.
Num intuito de criar poesia...