Baile de máscaras

Nossas melhores verdades nascem,

na máquina de refinar mentiras;

e esses crassos embustes diários,

sequer incomodam, isso admira...

Nosso tempo farto, muito tempo,

não labora por integridade;

apenas vertemos o sangue,

por conforto ou futilidades...

O mérito em longo ostracismo,

E no trono, apenas interesse;

A seara vasta do hedonismo,

A honra, que bicho é esse?

As peças já não encaixam,

E o sábio parece louco;

Lázaro envolto em faixas,

E o Salvador como morto...

Certo, venceu a morte,

Mas, sonegamos o troféu;

A bússola erra o norte,

E a terra usurpa ao céu...