Um poema que fora guardado a este momento.

Não seria mais apropriado reservar tal inspiração,

A uma data fielmente única e restrita,

Envelhecida e saturada com muitas manhãs de inverno,

Tardes quentes e pores-de-sois tão fascinantes.

Não poderia ser antes, nem tal como depois de hoje,

Dedicar e honrar as palavras letradas pelos anjos,

Dizendo alguns dos tais mistérios que fascina o homem.

Poderia ser escrita a pena regada a tinta pura da renascença,

Ou sobre o punho da inoscência das mãos pálidas de Afrodite,

O pela sabedoria do velho de barbas brancas, mais velho que o tempo.

Antes talvez fosse prematura tal bela manifestação,

Digna das honras dos Deuses eternos de todos os cultos,

Mas não, esperou este momento único e simples,

Para edificar sua palavra, Fazer morada nos ouvidos mais humildes,

Hoje todas as formas de silêncio e gritos se uniram por um único motivo,

Mostrar o quanto somos parte de uma longa e perfeita poesia,

Que nasce todos os dias, banahdo ao sol, passa pelo baile dos ventos,

Tinge de várias cores no por-do-sol

E vira sombra com o cair da noite.

Veja que bela construção, ee lirico, é romântico, ee trágico,

É poesia de amor, de saudade, soneto, trova.

Não poderia ter sido recitado ontem, nem muito menos amanhã,

pois todos os dias,uma nova poesia é construida.