Ávida

“mórbido”

“morbidez”

flamingos que de tão feios e nojentos

merecem um lugar na estante do cérebro,

merecem tomar lugar da preocupação

com a coceira das perebas

e os filhos da aranha que nascerão daqui uns tempos.

mas não sei se Jesus Cristo ganharia de Andy Warhol

na sinuca.

precisamos repensar nossa pontuação

nossos acertos, nossos medos

nós, meus queridos. em nós.

precisamos reprogramar nossa pontuação

e nossas línguas pontiagudas

como se fossem fazer desenhos quase irreversíveis

na pele.

por baixo daquela pele tatuada

serpenteiam

os meus desejos e as minhas inseguranças

as minhas contradições

os meus pensamentos sujos;

por baixo daquela pele tatuada

mora a minha calmaria

e esses dias têm sido uma lenta compassada

subliminar vontade de pular

do prédio mais alto,

mas eu não sei onde ele foi construído.

sou uma pseudo-escritora falida

tomando o chá das 3

às 4

e colocando uma corrente na dor de cabeça

proveniente de imperfeições

neuropsicológicas hereditárias

com as tripas todas gritando por álcool e fósforos

e a pele toda gritando por atrito.

ah, o atrito com aquela pele tatuada

ah, o toque daquela ávida língua...

mas ainda não sei se Jesus Cristo ganharia de Andy Warhol

na sinuca.