O POETA LOUCO

A vida é patética

Infame,

Adultera,

Promiscua.

Corre em suas veias

o vírus da morte.

A vida é esplêndida

Quando há liberdade,

Mas a liberdade

Esta presa á alma,

Não podemos beber,

Porque temos cirroses,

Não podemos fumar

Pois teremos câncer,

Não podemos amar intensamente,

Lividamente, levianamente

Senão morreremos.

O que fazemos afinal

Neste mundo,

Sem carrossel,

Sem roda gigante,

Sem pirulito,

Sem pipoca,

Apenas bancos

E nossas bundas

Sentadas na praça

E uma maça cozida

Que nos deram

Que dizem ser do amor?

Uma idéia tem odor da tolice ou a essência do saber.

IDEIAS POSTAS

Uma idéia é pra ser dita

É pra ser posta,

Mesmo que seja oposta

Que cheire a bosta,

Uma idéia tem que ter

Odor ou essência do saber.

Minhas idéias

Cheiram tão mal...