POETANDO 8

A mão esquálida conduz à boca,

coberta por finos lenços,

as merdas.

Ninguém abre o jogo.

Em toques refinados,

a mentira melhor mente,

são fenômenos intrapsíquicos.

Ninguém abre o jogo.

A estrada não é o que parece,

espalham-se minas explosivas em câmaras escuras,

no silêncio da hipocrisia, o choro ocorre quando se quer.

Ninguém abre o jogo.