O GRITO

O Grito de cores vibrantes,

Dá vida ao quadro de Munch

E o grito que trago comigo

Da morte é prenuncio antigo.

No meu mundo expressionista

Não tenho visão de artista.

Meu ser um tanto altista

É alheio a tudo, egoísta.

O que cresce em mim não é trigo,

Germina um som afoito, aflito.

Talvez seja destino, castigo,

Conter-me em meu grito.

>>KCOS<<