PAISAGEM SEM PLUMAS

Sinto o olor de uma matilha no encalço do Girassol:

A sequidão por soçobrá-lo é tamanha

Que a canina imagem faminta e ferina

Qual se forma na fonte da minha espiritual retina,

Apesar de intangível por a saber ainda bem longínqua,

Penetra-me na verve como dantesco voraz raio-trovão

E me lancina atrozmente a razão.

No entanto,

O Girassol está completamente despido do medo:

Ele espera os seus algozes belicosos, morteiros

Tal como se estivesse dormindo calmamente

Sob o aconchego da transparente armadura lúcida,

Reino da fleuma, da sabedoria, do candor e da bravura.

Então começo a crer

Que a hoste dos sóis

Da Resistência Desarmada

Estava envolta pelo manto

Desta balsâmica e benfazeja aura

Ao encarar a fronte vociferante

Dos promotores malévolos da dama Caetana Sorte.

Ás vezes,

Sou acometido de uma forte impressão:

A impressão de que os entes

Que trazem sobre o semblante

Estes predicados do solar sereno horizonte

Não morrem quando recebem o derradeiro golpe;

Antes, sofrem uma poderosa metamorfose:

De outros corpos mentais tomam posse,

Fazendo pulular jardins do iluminado Girassol

Por toda parte.

Afinal, eu reflito:

Mesmo que a matilha de cães famintos

Alcance e trucide o Girassol,

Sua prole --- tão lauta e prolífica ---

Há de nos alimentar o corpo,

A derme, o córtex, o coração:

Sempre resplandecente e nada inerte, o crepúsculo do olhar vão!

Portanto o Girassol concebe o mundo

Conforme os olhos de quem contempla

A paisagem mais límpida, cristalina:

Sem as plumas da obtuosidade, da dúvida

E da bruma da obliqua indulgência soturna.

JESSÉ BARBOSA DE OLIVEIRA