Desfiladeiro

Sinto uma leve aflição,

Uma mágoa de afeição.

Nada posso fazer,

No caminho do entender.

O mundo está estreito,

Mesmo no meu leito.

Não alento o efeito.

Estranho é o senão.

Vivo no mundo da ilusão,

Onde me perco em comoção.

Sonho com a perfeição,

Que não passa de ficção.

Não existe a conceito,

Para o que sinto.

Não existe máxima,

Para uma vida óptima.

A bênção de Deus é tudo,

Mesmo para quem não é sortudo.