O Poeta Interior

São 0h37 e o verdadeiro nome me foge

Escapa mais rápido ainda que meus intervalos de pensamento

Viaja setecentos quilômetros na minha mente infinita

Parece não ser nada, mas me aflige.

Quatro minutos foi à idéia, o que logo virou cinco.

É inútil limitar o tempo!

Tempo psicológico não se mede, mas por ora pareço escutar;

É como se fosse um ponteiro dos centésimos correndo... É rápido!

O nome que seria usado no alto e ao centro não me vem

Pareço hesitar a usar o mais simples

Pura prepotência de um vil iniciante.

Nada se enquadra nesse tempo perdido; nem eu, nem meu título!

E as pálpebras ainda conseguem enganar o sono...

Assim é o nosso poeta interior.