O Tempo

O tempo pomposo

passou empinado.

Eu pensava que o tinha.

Empinava o tempo,

que pipocava para mim.

O tempo estava,

mas eu pensava que ele

era.

Não procurava,

apenas pensava em porquês,

em perguntas e pipas.

O tempo é tortuoso,

passou tinindo:

e eu?

Tontura.

Novos tamanhos e tampas.

Tentativas, torturas.

Pensar em tempo

é perdê-lo.

E é possível possuí-lo?

Tentei pará-lo,

mas ele tem pressa.

Pesquei alguns tesouros,

tranquei-os.

O tempo passou

para todos.

Meu último truque:

tênues traçados

pintam textos

e poesias.

Protegem pensamentos.

Intocáveis.

Até mesmo pelo tempo.

Não triunfo.

Mas pintando

não o perco.