Pêndulo

O tempo parece intacto.

Somente o ponteiro do relógio,

na parede azul

da sala de jantar,

marca o tempo vivido,

sobrevivido.

A Cada segundo,

minuto,

uma dinamite

interior,

silêncio rompido

a cada badalar das horas.

O dia se foi

nas horas passadas,

que se repetem no presente,

presente à minha frente.

A cada minuto

surge o futuro,

que tão

rapidamente

escapa nos minutos

que se repetem.

Sonhos abandonados

a cada badalar de horas.

Horas,

minutos,

segundos.

O tempo intácto

no tátil tempo interior.