O tronco.

Tão antigo tronco

rijo, castelal,

o qual vento algum

balançou em sua magnitude.

Velhice visível,

de marcas profundas,

imagem da vida?

Nem raio nem alvorada puderam

tomar as trevas

de sua rigidez.

Todavia, há só um

capaz de derreter este ancião:

aquela escuridão

que sela a luz

sempre infinda;

lágrimas escorrem dele, tantas.