Rastros

A vida não é flor e nem é espinho

Às vezes é dor e desalinho

Mas quase sempre é doce

Tão doce quanto o mel do orvalho da gota de chuva

Que cai sobre o colo do útero da Mãe Terra

Óh Mãe natureza, tão natural é tua beleza

Mas quanta destreza tens o homem em destruí-la

Nada sobra, nada fica

E o que fica é o que não foi

E o que ainda não foi, será que fica?