O mar não está para os homens
O cais da multiplicidade arrede
Na embarcada mais sutil da rede
Capturando dezenas de peixes
Confusos nas águas altas de leixe
O homem se sente marinheiro
Chefe do mar, mas é um vespeiro
De pragas varejeiras com veneno
Perfuma egoísmo ao desalento
Sente-se dono do grande atlântico
Dita a todos o ordenho semântico
A unidade já fragmentada
Ignora a massa complicada
Assassina o indivíduo único
Pesca e fecha o sorriso júbilo