Neste fim de tarde
De Primavera enevoada
Chora a fina chuva
Brota fundo o silêncio.
Hora morta
Sem dor
Nem alegria
Onde é só tédio.
Nem o vento
Vem balançar
A cabeleira molhada
Da palmeira.
Chove em silêncio
Ao fundo o canto
Sentido da melancolia
E o suspiro doce da nostalgia.
De Primavera enevoada
Chora a fina chuva
Brota fundo o silêncio.
Hora morta
Sem dor
Nem alegria
Onde é só tédio.
Nem o vento
Vem balançar
A cabeleira molhada
Da palmeira.
Chove em silêncio
Ao fundo o canto
Sentido da melancolia
E o suspiro doce da nostalgia.