Imigrantes

Imigrantes

Aos sopros e acordes do vento,

sem terem o pouso das abelhas,

valsam as flores decaídas,

por todos abandonadas

e que fingem matéria morta.

De seus estames e pistilos

saltita o pólen em agonia,

(mesmo em seu estado latente)

e espalham-se sem alegria

sobre os dormentes dos trilhos.

Quem sabe, ali, passe um trem,

e lhes ofereça viagem

pra que tenham vida nova

e noutra estação qualquer

moldurem uma nova paisagem

pra quem, no trem, lá, um dia passe

possa, nelas, viajar?...

É no acaso que a vida se revela...

Pois ainda é outono,

mas depois do inverno

virão as surpresas:

Todos verão a primavera florear...

Beto Acioli

07/12/2014