O RIO

O amor corre no sangue

como um doce manancial,

fonte de primitiva primavera

oriunda das neves do tempo,

degeladas em desejos e sede.

Faz-me rio nas curvas de teu corpo

e nos recôncavos do meu,

e é fome de prazer

a transformar-se

em corredeiras de ânsias

por despenhar-se...

Na correnteza silente,

a doce espera

e o gemido de desmaio

em redemoinho

até a volúpia da cachoeira.

E então a queda

O grito e o abraço...

enquanto a vida ressuma

uma doçura de morte

na inconsciência da espuma.