Violeta de Março

Não sei o que recorda

A minha vida

Você o passado, no passado fui

Quando fui nem me conheço

Somos o que fomos

E quem fomos!

O que sentimos, é o que é sentido.

Haja inverno na terra

Não na mente

Quer pouco terás a mim

Quer nada serás livre

Somos só o passado visto por dentro

Nem sempre é igual o que escrevemos

Porque o poeta místico fala que as flores sentem

A violeta de março.