A MORTE

A morte é um rio sem margem,

— frio leito de sombra e vento.

Leva a carne, mas não a alma,

que voa além do tempo.

O sol se põe, mas não morre;

a noite é só um véu.

Quem parte não some no nada,

— fica no céu ou no chão da saudade,

na semente que o chão revela,

no verso que ecoa na eternidade.