Brasa viva

Cada minuto a mais é um a menos

A passos largos seguindo para o fim;

Como é possível parecer sereno

Se há vento forte, cá, no peito, em mim?

A vida me é tirada à conta gotas,

E ainda bem que o jogo é bom assim,

Eu imagino a plena consciência

No coração, da clara decadência,

Seja do homem bom ou do ruim.

Já não parece, mesmo, tão distante

O ir pra sempre embora deste mundo

Pra um Dom Pixote cavaleiro errante,

Que mais parece um nobre vagabundo.

Da morte, a vida é sala de espera,

Que mais parece um vulcão à revelia,

Que , cospe lava, devasta o meu terreiro

E que me cobra ser bom o tempo inteiro,

E, se assim não fosse? Extinto não seria?