66°

Peço desculpas ao Belchior

Ele é um sujeito de sorte

Eu não, ele já morreu

O meu momento se aproxima

Não sei quando, mas em breve

Ninguém vive para sempre

Não tenho essa maldição

Eterno é a nossa imaginação

Criamos nossos deuses

Somos reis da ilusão

Da narrativa mítica nasceram

No silencio sumiram

O poeta e o menino

Belchior e a canção

De sujeito de sorte

A alucinação

Um dia eu parto

E poucos lembrarão.

Otreblig Solrac - O poeta burro