Pulsão de Morte

Há algo na mais nefasta dor que abriga a essência do homem.

Numa letargia contaminante, que traga qualquer vontade que tal ser venha a ter, ele se regozija.

Tentar, sempre e sempre, retornar ao momento anterior de sua existência.

E se indagará:

"Que momento,

Atrevo eu a pensar,

Poderia ser tão magnânimo

A ponto de me fazer cogitar

A deixar tudo que já amei?"

"A que momento,

Ouso eu me perguntar,

Tão estonteante que seria,

A ofuscar o meu olhar?

Ofusca meu olhar, impedindo-me de o contemplar. "

Que momento derradeiro! Preciso, imediatamente, o tocar.

Sentir em minha própria pele, o não sentir.

Sentir em minha própria alma, o seu esvanecer.

Sentir em meu próprio ser, sua dissipação.

Talvez assim, eu sinta de vez que, um dia, já estive realmente vivo.