Gripe Espanhola (1918)

Não há trancas suficientes

Nem ferrolhos nas portas

Com que barrar

A Praga...

Caiam mil à minha esquerda

E dez mil à minha direita,

Faltará menos ainda

Para que eu seja atingido...

Então, se a Morte ronda

Qual matilha esfomeada,

Minha trilha de obstáculos

O que, então, ainda me prende

À Grande Roda?

Dos trabalhos, das dores,

Do esforço sem reconhecimento

Das sobras de dias

De cansaço e lamentos?

Apenas a fome

E a ilusão de que o sacrifício conduz

Ao final dos tormentos...

(Ironia! Pois ele mesmo é

Um passeio no Inferno

E talvez a Praga

A porta de saída para isso tudo...).