Morte

Eu a anseio tão quanto a temo.

E a quero tanto como a nego.

É minha fuga tal qual minha prisão.

A certeza assim como uma ilusão.

Mas ainda há a vida, dura vida.

A existência imersa nesse nada,

num vazio que de tão grande

se faz presente em cada célula de solidão.

Dias passam, horas se vão, nada muda.

E transitando do rechaço à sua espera muda

segue a vida imóvel de natureza crua:

tão cruel quanto o respirar, tal semente que infecunda.