MORTE

A morte é algo assustador e lírico,

É um idioma que ninguém entende,

É um fim que começa lá na frente,

Bastardo pensamento do psíquico.

Terapêutica duma crise existencial

E o tombadilho cuja receita é o sono...

Se se sonha ou não, não se tem como,

Porque é conhecimento sem essência!

Neste fim não se justificam os meios,

Simplesmente depois do nascer, chega

Inesperado instante; Donde ela veio?

Dúvidas, ignorância, tudo parece verga...

Fim da linha? Começo dum novo viver?

Aí está! Pensar, pensar... E enlouquecer!

DE Ivan de Oliveira Melo