Receptáculo

Como mãos que passavam por suas pernas e subiam ao pescoço, apertando a pele até se tornar avermelhada.

A dor era quem estava dilacerada e corroída, matava e era morta.

Vagarosamente, muito mais para torturante, o ponteiro voltava a onde havia partido.

Não havia remorso, rancor ou quaisquer sentimentos. A dor era apenas um hóspede, talvez, não muito bem vinda.

Sim, o som estava acabando, a cor estava sumindo... O mundo estava escoando.

Os batimentos cardíacos não passavam de uma ilusão sombria.

O corpo desprovido de vida foi ao encontro do chão, se afundando em suas próprias verdades.

Só depois de perdemos tudo, estamos livres para fazer qualquer coisa.