Lava

Todos os demônios estão aqui.

Gritam — e eu os escuto.

Por isso, me sinto em casa.

Como se fosse minha mente,

em cada sombra que descubro:

Almas negras como a minha.

Não estou sozinho.

E a fumaça dos cigarros...

voa, memória que se desfaz.

A sujeira incrustada na pele

afunda no mar de lava.

Aqui, até o fogo limpa.