Poeta de rua

Poeta sou,

Poeta pra sempre serei.

Vivo da poesia,

E nunca me cansarei.

E se preciso for,

Com ela morrerei.

Ele se diz um poeta,

Porque, quando as coisas apertam,

Ele vai escrever.

Porque a situação nada pode fazer,

Ele só rascunha versos,

Que o levam para outros universos.

Fujo da situação

Nas inúmeras portas da imaginação.

Sabe, gosto de dizer,

Cada louco

Com suas loucuras.

Cada poeta

Vive suas aventuras,

Diferentes,

Mas envolventes.

Quando parecidas,

Às vezes passam despercebidas

Ou são esquecidas,

Somente vividas,

Ou recitadas,

Anotadas,

E não digitalizadas.

Na flor da pele,

Todas amadas.

Onde pode haver erros de caligrafia,

Pois o que importa é a poesia

Do dia a dia.

Estou feliz por um lado,

E infeliz pelo outro.

Acho que isso é viver,

Sendo um louco.

Alguém que ama rascunhar,

Seja o que for,

Não vai parar.

Poeta de rua,

Que vive

Com a cabeça

No mundo da lua.

Cada espacinho,

Um versinho,

Um poema de um louquinho.

A música, pra mim,

São batidas do meu coração,

Em um ritmo de harmonização

Com minha alma.

Em cada verso de pura calma.

Um bom poeta

Escreve um verso melhor

Depois de uma boa soneca.

Quando for velhinho,

Quero um espacinho

Para guardar minha poesia,

A arte feita com alegria.

Levar sentimentos

De nostalgia.

Ter a alma da infância,

A alma daquela.

Procuro inspiração

Pra escrever linha por linha,

Mas às vezes sinto que está presa,

Como um passarinho

Dentro de uma gaiolinha.

Nunca teve alguém específico

Para esses poemas serem escritos.

Nunca existiu uma garota de Ipanema

Ou alguém especial

Para tal poema.

Os rótulos

Não tocam na minha poesia,

Pois já tenho um dilema:

Poesia é poesia,

De corpo e alma,

Sem heresia.

Tudo é problema.