Boneca de pano

Entre os olhos e o ciúme

o perfume é de menta

E a beleza ciumenta

Não se zangue, me alimenta

O seu olho é de vilã

Suas mãos de rolimã

Sua pele cheira a musa

A madona que me usa

A fina e frágil Emília

que de trapo, maltrapilha

sua boneca, já sem pilha

Vai estar tão mulambenta

Na manhã que cai somente

Uma febre de pertence

E uma vil que foi à noite

Que se mostra proibida

Que esconde, já despida

Cena pura, que não pensa

Se escancara, recompensa,

Mas não fala quase nada

Pois esquece, já lavada

Onde anda pela vida