Cinzas pretas

Pelo sal de cada dia

Devoro o que tiver na mesa

Na vida que tempera a comida

No meio de cada incerteza

Talvez a carne esteja despida

Perdida na fome, sofrer foragida

Seria a aula que chega sem ler

Ou seria as cinzas que tem pra comer ?

Um cigarro, jornal, e a vela acesa

Ou acender um farol na sua certeza

E a gente tão perto de sobremesa

E sobre nós

desordem do submundo

Sub-humano

Sub-cutâneo

De pele preta