Criação

Não sei se crio.

Vão, sem dar um pio,

palavra por palavra,

sem, ao menos, bravata.

Para o mundo

foram-se,

junto de um imundo

foda-se,

letra por letra,

nó após nó.

Do só ao só.

Num vento, repentina,

uma voltou-se.

Palavra atrevida,

sem rima aparente.

Apenas parecida.

Foi pra lá, ter sua vida

em outras páginas,

talvez em outras mentes,

mordendo cada semente

das demais,

delas descendentes.

Besteira! Palavras não têm filhos...

São apenas desafios

que da vida se alimentam,

feito o tempo que não volta,

feito coisa dita torta,

a palavra é o que é,

no momento não medido,

usurpadas por quem diz

ao tentar ser entendido.