Distúrbios

Estão todos doentes

Oscilando cores

Esvaindo a dor em seus limites.

Estão todos insatisfeitos

Com seus corpos, seus amores,

Suas insatisfações.

Estão todos loucos

Queimados para não sofrer

Pensando em toda dor

Arrancando seus cabelos

Estão todos quebrando todos

Para consertar a si mesmos

Fracos, jogados no chão,

Gritando, perdidos.

Estão todos cansados

Morrendo de fome, sem sangue,

Brincando de lucidez.

Estão todos com medo

Falando com estranhos

Que ninguém e todos vêem.

Estão todos correndo

Comendo, suando,

Com seus olhos castanhos arregalados

E joelhos ardendo

Estão todos doentes

Estamos todos doentes

Estou doente

Estou morrendo...

"Onde estão seus remédios?

No armário à esquerda."