Ozônio

Estive morto nos últimos dias,

a alma inerte,

o coração era apenas músculo.

Agora tudo que tenho é estrada

hostil, débil e vulgar.

Na maleta, um velho casaco,

um maço de cigarros meio cheio... Ou meio vazio?

Um caderno velho, Wilde e Kerouac.

E na cabeça, uma canção de Leonard Cohen

O ar é úmido e o silêncio é ozônio para o meu sangue.

Não há placas, mas estou apenas indo, flutuando por aí.

Estou vivo.

Estou viajando.

Estou caçando loucos.