Cúmplice inepto

O que me encanta é pouco

Ao largo dos outros

Sutil, discreto e roto

Com o gosto a lapidar

É como a quem encanto

Se é que ainda existe

Mas essa pecha triste

Inexiste em meu ar

Esse gosto seleto

Às vezes transverso

Me dá o ar da graça

Trafega o inconsciente

Alheio ao que se pense

No senso da massa

São kits de incertezas

De incertas belezas

De elétrico estar

Esse volátil estado

Meio perturbado

Capto sem notar

São como esquisitices

Tidas, tal, tolices,

Que não vão passar

Por me integrarem amenas

Mas à duras penas

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