Baixa estação

Estou magro de ideias

Esquálido de inspiração

Raquítico das penáceas

Que me assolavam até então

Sem que me ocorram seja qual for

Motivação que brote

Como alucinação

E escorra por baixo do meu cobertor

Estou de quarentena pós-calmaria

Quem sabe esperando o dia

A noite profícua, o guia...

Alguma entropia que me tire desse torpor

Como alguém sem quinhão

Num entremeio, num vão...

Entre o desamor e a paixão

Entre a criatura e o criador