Não Sou...

Não sou poeta,

sou escritor de torpes palavras,

sou um ser que foge aos próprios sentimentos,

sou brisa que logo passa e vai embora.

Não sou homem,

sou somente criança que nasceu sem opção de viver,

sou tão existente quando o amanhecer,

sou lúcido como a insanidade.

Não sou montanha,

sou lama e assim que faz sol me solidifico e mudo,

sou poeira de mortos que se espalha ao vento,

sou eterno como somente a poeira pode ser.

Não sou poesia,

sou somente uma folha em branco,

sou somente uma assinatura no final da pagina,

sou somente a linha que cruzam os versos.

Não sou pessoa,

sou somente o numero de registro que carrego,

sou apenas o cartão azul que me deram,

apenas aquilo que carrego no bolso.

Não sou amor,

sou unicamente alguém que busca respostas,

sou somente aquilo que expressa o que outros sentem,

sou somente a sede de sentir algo maior do que eu.

Não sou sorrisos,

sou somente a mascara de humor que esboço,

apenas o medo de fingir um sorriso verdadeiro,

sou as lágrimas que carrego em oculto em meus olhos.

Não sou brincadeira,

sou usado como boneco e colocado na estante,

sou somente risos infantis de quem não passa do esconde-esconde,

sou unicamente uma coisa que não faz algo importante.

Não sou definição,

sou apenas regras ilusórias,

somente padrão comercial,

sou somente o anuncio que estampo em meu peito.

Não sou desenho,

sou apenas traços perdidos,

unicamente uma marca de tinta em meio ao papel transparente,

sou apenas o spray que há muito está sem tinta.

Não sou poeta,

sou somente a dor do amor,

o sofrer que aguarda,

o silencio que espreita.