Nada

Não sei exatamente o que ha de errado em errar

Sem saber que errou, não sei porque das agonias que...

Me atributam até a morte, Não sei porque da sorte

de achar algo inexato, completo ou imperfeito.

Sei da angústia de meu peito que jorra emoções

e sofrimentos da vida que a vida me doou, por mais que queira abster-me

sempre estou a beira do nervosismo ou das besteiras que pouco a pouco empurra-me.

Não existe nada além do que a pena pinta, com pouca tinta, com poucas rimas e com muito esforço, meus nervos insatisfeitos com meu ALTER-EGO, me exclamam restar enlamado, sem nada por que fazer.