Kafka

A morte hoje bateu a porta,

E me convidou a um passeio,

Minha loucura,

Enquadrada na moldura rustica dos meus pensamentos.

Tomamos um chá

e falamos sobre vários assuntos.

Mas não entedia o motivo da visita,

Ainda não era a hora de minha partida,

Assim como a própria morte me informou.

Fumamos um cigarro qualquer

e nos embreagamos na bohemia de paris.

foi uma boa noite disse a morte,

que por várias outras noites me visitara,

sua solidão completava a minha inexistência.

depois de várias noites intorpecido,

Me encontro sóbrio a frente de meu espelho.

Barba mau feita,olhos vermelhos…

A sanidade me trazendo a realidade da minha loucura,

e como um ser que ninguém lembra,

voltei a minha pálida realidade,

um quarto escuro bagunçado,

e as baratas misturada as migalhas.

A única coisa sóbria,

Que me torna mais louco,

são os livros de Kafka,

pelo menos ele me entende...