Ilusão

Esse anjo no meu rosto,

esconde o roto e o torto.

Esse mel nas palavras,

é fel, a te enganar.

E se te falta o ar,

sou eu à te esganar

e a te falar dos enganos,

que durante anos

te trouxeram até aqui.

Porque quando te vi,

carreguei-te docemente;

eras uma semente.

Hoje, em flor,

te sufoco a dor

e não te deixo ser.

Tua sina, é comigo morrer.

Pobre mulher,

que diz me querer !