A eterna hora

Nas aberturas dos dias que passam a frente

Tiro as entrelinhas de trovas, versos, sonetos

Aqueço-me com o que ninguém quer

Dou-me o não entender do poema paradoxo

Fico com o sem nexo do texto abundante

Carrego a incerteza contida na crônica do além

Quero a discórdia das letras atropeladas pelo sono

Preciso do alimento sonâmbulo da caneta que cai

Sorvo a tinta abstrata que caiu no papel

Tiro a tristeza do teu poema só para mim

Enveneno-me com o rascunho que jogas fora

Não preciso da beleza da aurora

Preciso do não saber, do não sentir

Preciso apagar esse amor que mora em mim.