CONTORNO

É uma porta cincada - não fecha;

noite anciã que nunca termina

- aragem assaltando a fresta

do tempo que te lancina.

É uma sombra palpável - nunca arrefece;

uma promessa apenas - não se realiza,

luz sonâmbula que despe

a mórbida silhueta de tuas linhas.

É um soluço abrindo-se tardio,

choro preso de mágoas profundas:

pranto contínuo que reverte

ao fogo brando de tuas amarguras,

ao horizonte plúmbeo em que pairas

inerte, sem astrolábio nem bússola:

navio à deriva, fadado ao desmonte

inexorável de negras tessituras.

É uma falsa perspectiva do que seria,

traço lancinante de tua pálida figura:

quadro inacabado de uma antes

nítida, quase perfeita criatura.