Doutora, meu único vício é a vida.

A bebida, assim como a tinta,

pinta minha ação e criação;

às vezes alcoólica, às vezes não,

palavras saem com precisão.

Na manhã seguinte, vem a marvada,

a ressaca chega, entre páginas marcadas,

escrita borrada, grande enxaqueca,

e uma dor nas costas, lascada da parafuseta.

Já na enfermaria, observo a musa,

jaleco branco e uma leve curva.

Percebo as palavras e os pacientes;

na minha vez, ela diz impaciente:

"48 horas sem dependentes, ok?"

E eu, poeta da recaída, sorrio,

como quem sabe:

"Doutora, meu único vício é a vida."