A família se encontra

No vão das palavras.

 

O passado é um degrau na história.

Não muda o que fomos,

Mas muda o que somos.

 

O passado não constrói o futuro

Como diriam os antigos poetas.

 

Ele vira som

E vibra como  boa música,

Mesmo que não saibamos

Dedilhar os instrumentos.

 

A verdade é que os momentos

Comandam a sinfonia.

 

Cânticos aos nomes,

Violinos aos ancestrais,

Pianos aos primogênitos,

Guitarras aos atuais.

 

Como o verbo que desliza em frases compridas dizendo que a vida sempre valerá a pena enquanto houver união, ou simplesmente: JUNTOS!

 

Se as mãos se tocarem

A energia transitará em suas almas.

Se os beijos persistirem

O amor que nunca acaba,

Vira mel.

 

Se olharmos uns para os outros, lembraremos:

De pequenos, desde os grunhidos  sufocados no amniótico

À ótica remissiva da matriarca.

 

Nunca esquecendo a marca perpetuada como tatuagem,

Dos que se foram

E continuam sendo.

 

Talvez a cadeira de espaldar alto tenha sido mesmo um trono.

Talvez as suíças do bisavô fossem verdadeiras.

Ou talvez a Lua tenha me trazido a poesia.

 

Mesmo as ruas de pedras,

Ou as mais belas madeixas.

 

Mesmo o trânsito de composições,

Fantasias ou não

São partículas desse universo

Ou o todo de minha poesia...

 

Não quero explicar com detalhes

Pois a graça escoaria pelo bueiro,

E um tempo inteiro não teria valido um segundo.

 

Metáforas ou utopias.

Famílias são isso,

Um trecho da linda composição

Que nunca deixamos de viver.

 

E minha família

Teve bigodes,

Óculos de grau.

 

Seres pacientes e eufóricos,

Inconscientes ou detalhistas,

Terno e sandália,

Mala de couro, jaqueta de nylon,

Meias de seda,

Prêt-à-porter...

 

Cheios de desejos

Ou fatigados de desejar.

 

Cada um deles uma nota de amor,

Orquestrada pelo calor do Sol...