PRATO PRINCIPAL

Em casa, aos domingos,

era servido um preto delicioso

que a gente chamava

de Prato Principal.

Era servido à moda da casa,

na mesa de madeira,

bem cuidada,

de jacarandá.

Temperado com pitadas de carinho,

salpicado de afeto e um molho de amor.

Ah...era um prato de palavras.

Papai sempre apanhava a palavra Trabalho,

mamãe, cuidadosa, pegava a Filhos.

O irmão mais velho ia de Silêncio.

Depois, minha irmã depois de mim,

procurava a palavra Alguém.

Minha irmã, antes de mim,

corria para pegar Aventura.

A mais atleta pegava a Quero.

A mais parecida com mamãe, Segurança.

O irmão menor gostava de brincar

de polícia, apanhava a Federal.

O prato quase vazio, todos satisfeitos,

eu segurava entre os dedos a palavra

que a mim, faminto, cabia:

era ela, a palavra Poesia.