Fim de semana

Às vezes sou imaturo

Diz minha esposa a sorrir.

Noutras, sou mais maduro,

Mas mesmo assim, a fingir.

É ao brincar com as netas

Que se cria um tal tumulto,

São três levados da breca

E não se descobre o adulto.

É uma algazarra infernal

Que ecoa naquela casa

Que sem fazer nenhum mal,

Mas deixam a avó em brasa.

É com o sobrolho franzido

Que vai vendo a confusão

Medo de algum vaso partido

Ou de algum trambolhão.

Mas quando se vão embora

Fica a tristeza no ar.

Sofrendo pela demora

Desta guerra no seu lar.